Gelesen im Dezember 2022
Die neuen Leiden des jungen W.
Ulrich Plenzdorf
Hinstorff Verlag, 111 Seiten
suhrkamp taschenbuch, 148 Seiten
Erstmalige Erscheinung 1973
Nachdem Ed, wie ihn alle nennen, seine Berufslehre schmeisst, verlässt er sein Zuhause in Mittenberg und zieht nach Berlin, wo er unangemeldet eine zum Abriss stehende Laube seines Freundes Willi bezieht und dort vor sich hin gammelt. Auf dem Klo findet er das Heft "Die Leiden des jungen Werther", deren Titelseite und Nachwort er als Klopapier missbraucht und den Roman innert drei Stunden durchliest. Über Tonbänder, die hin und hergeschickt werden, kommuniziert er mit seinem zuhause gebliebenen Freund Willi und zitiert dabei ausschliesslich den jungen Werther, was die Daheimgebliebenen ziemlich verwirrt, da niemand versteht, was Edgar eigentlich mitteilen will. Denn dieser weiss nicht mehr, wie ihm geschieht, nämlich dasselbe wie dem jungen Werther, die Bekanntschaft mit einer Frau, eine unerfüllte Liebe letztlich, da sie sich einem anderen Mann verschrieben hat. Edgar nennt sie Charlie, weil die Frau in Goethes Werk Charlotte heisst.
Wahrscheinlich hatten sie gemerkt, dass mir Charlie was sein konnte. Sie hätten auch blöd sein müssen. Ich himmelte Charlie die ganze Zeit an. Ich meine, ich himmelte sie nicht an mit Augenaufschlag und so. Das nicht, Leute. Ich hatte auch keine besonders umwerfenden Sehorgane in meinem ollen Hugenottenschädel. Richtige Schweinsritzen gegen Charlies Scheinwerfer. Aber braun. Braun popt, im Ernst.
Die Sprache, die Plenzdorf seinem Protagonisten Edgar Wibeau gibt, steht Holden aus Salingers berühmtem Werk in keiner Weise nach. Eine witzige, trockene, hin und wieder etwas vulgäre Jugendsprache lässt den Leser durch die Seiten schmunzeln und manchmal laut vor sich hin lachen. Ich betrachte es als Kunst, sich literarisch in einen Siebzehnjährigen Jugendlichen zu versetzen, der von Ehrgeiz und überhöhtem Selbstbewusstsein nur so zu strotzen scheint, allen gesellschaftlichen, sozialen und politischen Strukturen den Rücken kehrt, und völlig verblendet vor Liebe allen Menschen, die ihm begegnen, auf sympathische Art und Weise richtig auf die Nerven geht. In einer vorlauten, stets übertreibenden Darbietung berichtet Edgar über seine Innenwelt, seine Erlebnisse und Leiden, die autenthisch und nie aufgesetzt oder konstruiert wirkt, sich durchzieht von der ersten bis zur letzten Seite und ihn originell und herzlich macht. Manchmal scheint es, als würde Edgar selbst nicht an das glauben, was er eigentlich von sich gibt, dennoch kommt es in einer so überzeugten Art und Weise an, dass man gar nichts hinterfragen möchte.
Anfangs in Berlin dachte ich oft daran, ebenfalls irgendwo eine Perücke aufzureissen, für die "grosse Melodie". Aber erstens liegen Perücken nicht einfach so auf der Strasse rum, und zweitens hatte ich einen geradezu teuflischen Haarwuchs. Ob das einer glaubt oder nicht - meine Haare wurden am Tag schätzungsweise zwei Zentimeter länger. Das war lange Zeit ein echtes Leiden von mir. Ich kam gar nicht wieder weg vom Friseur. Aber auf die Art hatte ich nach zwei Wochen schon einen annehmbaren Pilz.
Das Buch besticht durch den erwähnten Erzählstil und durch den Aufbau, nicht durch die Handlung. Man gewinnt Edgar Wibeau lieb, schliesst ihn ins Herz, und wird, so zumindest meine Empfindung, am Ende genauso abrupt aus dem Buch genommen wie der Erzähler aus seinem Leben, und zurück bleibt etwas Wehmut. Am Ende werden wir Zeuge, wie Edgar seinen Mut verliert, nachdem er seine grosse Liebe nicht erreicht, und das Abbröckeln seiner rebellischen Fassade äussert sich, wie ich finde, in einer sanften Glättung des Erzählstils auf den letzten Seiten. Am Ende gesteht sich Edgar zu, immer schlecht im Nehmen gewesen zu sein und nichts einstecken zu können. Dies, und dass ihm eine Vaterfigur fehlt, was ein verkleideter Besuch in des Vaters Wohnung zeigt oder Edgars Schlussfolgerung, dass auch "dieser Vater" sich irgendwo in der Menschenmasse aufhält, die sich vor verschlossenen Türen sammelt, um bei Ladenöffnung das Geschäft zu stürmen und Jeans zu kaufen; und nicht zuletzt der Umstand, bei Muttern immer der angepasste Musterknabe gewesen zu sein, erklärt den sanften Aussteiger und Rebellen.
Ich haute mich auf das olle Sofa und fing an zu husten. Nicht, dass ich krank war oder so, jedenfalls nicht wirklich. Ich hatte zwar Husten. Wahrscheinlich hatte ich mir den bei der Rumkramerei in der ollen Kolonie zugezogen. Vielleicht hätte ich auch anfangen müssen zu heizen. Aber ich hätte auch aufhören können zu husten. Bloss, ich hatte es mir so schön angewöhnt. Es machte sich hervorragend so. Edgar Wibeau, das verkannte Genie, an der selbstlosen Arbeit an seiner neuesten Erfindung, die Lunge halb weggefressen, und er gibt nicht auf. Ich war ein völliger Idiot, ehrlich.
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